A. .. Ne-laissant-rien-derrière-lui,-juste-un-mouvement-immobile, ni mort, ni nuit, ni jour, juste une vie qui court entre les rails, une boule de laine, l'éclat d'une demie lune au vent, tachée de sang, qui n'est pas un souvenir, le souvenir d'avant qu'on se souvienne, et qui est devenu pour moi le rêve d'une nuit ancienne, un rêve auquel je revenais souvent, dans lequel je m'installais, attendais : la gueule béante du tunnel, d'abord la fumée, pp.50-51, 1974.